- Les dires d'une Folle Joyeusement Tordue -

Mes commentaires sont entre parenthèses et en italique !

M. Chaubet est professeur d'SVT depuis de longues années.
Il a de magnifiques cheveux blancs parsemés de gris. Il est donc reconaissable parmi d'autres: M.Chaubet est un spécimen incroyable.
Sa posture voutée, ses freedents à la menthe, sa machoire étrange, sa voix qui porte si loin, son language recherché, ses vetements inédits, etc, tout cela est connu par tous!
Chaubet, pour les élèves, est une légende!
Il fait littéralement partie des murs.
C'est LE prof à connaitre.
Il y a beaucoup à dire, c'est un Phénomène!
Un truc que tout le monde connait par exemple:
- quand il fait son cours, on l'entend dans la classe d'à coté, il couvre le bruit de toute la classe de Mme Bleirade (je confirme, je suis justement dans cette classe cette année xD) qui n'a rien fait, et qui est obligée de se taire et d'attendre qu'il ait fini de parler!
- Il se répete enormément, dans chaque cours.
- Il est fan du Milan, et ses élèves sont passés maîtres dans l'art de lui faire perdre 10 minutes de cours en parlant foot. (pour intéresser un professeur, il faut savoir parler la même langue que lui !)
- Il est habitué à parler dans le vide.
- Il enourage pressque les élèves à tricher, sa seule condition est qu'ils ne copient pas bêtement, et qu'ils ne se fassent pas reperés.
- Il postillonne. (Oh, bon dieu que c'est vrai >_<')
- Il est petit et vouté, mais il a une grande geule. (Vous pouvez pas savoir à quel point!)

Bref, il est très connu et ressemble à une relique. Il déteste la télé. Il adore discuter avec ses élèves. Il se fout de ce qu'on pense. Il connait très bien ses cours et il a plusieurs phrases fétiches. Il est vraiment très étrange. Il à le caractère d'un ours, mais il est gentil (et tellement sacarstique, c'est dingue!) .
En gros, c'est Chaubet, on le changera pas!




Juste un truc génial en plus, M.Chaubet à la réplique facile, par exemple:
En regardant une cassette sur la reproduction des volailles
un élève: - bah pourquoi le poussin sort tout mouillé de l'oeuf...?
le prof: - parce qu'il a plut, crétin!

(-> l'élève en question c'était Teddy xD )

ahhhh, ce Chaubet...

Elle est à bout de nerf, et se sent fiévreuse.
Qu'on ne lui parle plus jamais de « tomber amoureuse ».
Ca fait mal, ça ne sert à rien, ça remplis son être de douleur,
Et surtout, ça apporte le malheur en son cœur...


Elle ne peut plus supporter les films, clips et autres où deux êtres s'aiment éperdument. Elle a beau zapper sur les autres chaînes, elle grogne. A croire que la télévision française ne passe que des trucs à l'eau de rose ! « Fichu programme à la con ! » pense t-elle en grommelant et en éteignant rageusement le poste de télévision.

Elle grimace devant un couple qui s'embrasse dans la rue. Elle lève les yeux au ciel lorsque ce même couple s'interpelle par des surnoms mielleux et ridicules. Elle les méprise tout bas, marmonne dans sa barbe et passe son chemin. Mais au fond d'elle, elle les envie.
Mais chut, ne le lui faites pas remarqué si vous avez compris, elle risque de se fâcher très fort !

Elle espère depuis toujours que le Prince Charmant viendra un jour l'enlever sur son cheval blanc...
Qu'il l'aimera comme un fou dès le départ, et elle, en bonne scénariste, repoussera ses avances. Et puis finalement elle tombera à son tour amoureuse, et ils vivront heureux pour toujours...
Seulement, du Prince Charmant, elle en est tombée amoureuse et comble du malheur c'est lui contrairement à son rêve qui ne l'aimait pas.
Elle ne supporte plus l'Amour. Elle voudrait l'oublier, le supprimer à tout jamais de ses pensées en un simple clic, comme sur MSN pour se débarrasser d'un contact un peu chiant.
Mais ce n'est pas si simple, et elle en a ras le bol.

Alors ne lui parlez plus jamais d'Amour...

Dear Mimmy,
J'étais presque sûre que la guerre allait s'arrêter et aujourd'hui.... Aujourd'hui, on a tiré un obus ou une bombe dans le parc juste à côté de la maison. Le parc où je jouais, où l'on se retrouvait pour s'amuser avec les copines. Il y a eu des tas de blessés. De ceux que je connais, il y a Jaca, sa mère, Selma, Nina, Dado, notre voisin, et je ne sais combien de gens qui passaient par là par hasard. Dado, Jaca et sa mère son rentrés de l'hôpital. Quant à Selma, on a dû lui enlever un rein, et je ne sais pas comment elle va car elle est toujours à l'hôpital. NINA, ELLE, EST MORTE. Un éclat lui a fracassé le crâne. Et elle est morte. Une petite fille si gentille. On était ensemble à la garderie, et au parc, on jouait souvent toutes les deux. Nina, je ne la reverrais jamais plus – non, ce n'est pas possible. Nina – onze ans – victime innocente d'une guerre stupide. Je suis triste. Je pleure. Je ne comprends pas pourquoi elle est morte. Elle n'avait strictement rien fait. Une guerre dégoûtante a tué une petite vie d'enfant. Nina, je me souviendrais toujours de toi comme d'une petite fille merveilleuse.








Dear Mimmy,
La maternité a complètement brûlé. C'est là que je suis née. Des centaines de milliers de futurs bébés, de futurs habitants de Sarajevo n'auront pas la chance d'y naître. Elle était encore toute neuve. Le feu a tout dévoré. On a pu sauver les mères et les bébés. Au moment où l'incendie s'est déclaré, deux bébés étaient en train de naître. Ils sont vivants. Ici, les gens meurent, périssent, ici tout brûle, tout disparaît, et pendant ce temps-là, des bébés, des futurs hommes viennent au monde, en sortant des flammes.






[...] L'horreur a remplacé le temps qui passe. Peut être qu'à Sarajevo, c'est ce nom là qu'il faudrait donner au temps qui passe, car ça lui ressemble beaucoup.







Dear Mimmy,
J'EN AI MARRE DES CANONNADES ! ET DES OBUS QUI TOMBENT ! ET DES MORTS ! ET DU DESESPOIR ! ET DE LA FAIM ! ET DU MALHEUR ! ET DE LA PEUR !
Ma vie, c'est ça !
On ne peut pas reprocher de vivre à une écolière innocente de onze ans ! Une écolière qui n'a plus d'école, plus aucune joie, plus aucune émotion d'écolière. Une enfant qui ne joue plus, qui reste sans amies, sans soleil, sans oiseaux, sans nature, sans fruits, sans chocolat, sans bonbons, avec juste un peu de lait en poudre. Une enfant qui, en un mot, n'a plus d'enfance Une enfant de la guerre. Maintenant, je réalise vraiment que je suis dans la guerre, que je suis le témoin d'une guerre sale et répugnante. Moi et aussi les milliers d'autres enfants de cette ville qui se détruit, pleure, se lamente, espère un secours qui ne viendra pas. Mon Dieu, est-ce que cela va cesser un jour, est-ce que je vais pouvoir redevenir écolière, redevenir une enfant contente d'être une enfant ? J'ai entendu dire que l'enfance est la plus belle période de la vie. J'étais contente de vivre mon enfance, mais cette sale guerre m'a tout pris. Mais pourquoi ?! Je suis triste. J'ai envie de pleurer. Je pleure.







[...] C'est ça la guerre, Mimmy. On perd sa famille, et on ne le sait même pas. La guerre ne permet de garder aucun contact, sauf avec ses voisins. Ici, la vie, ce sont les voisins. Tout se passe dans un cercle, un cercle que l'on connaît, et tout ce qui est en dehors paraît très loin.






Dear Mimmy,
En politique, rien de neuf. On vote des résolutions, ces « chers bambins » discutent, et pendant ce temps, nous mourons, nous gelons, nous mourons de faim, nous disons adieu à nos amis, nous laissons ceux qui nous sont le plus cher.
Je cherche tout le temps à comprendre cette connerie de politique, car j'ai vraiment l'impression que c'est elle qui a provoqué la guerre, et que c'est à cause d'elle que la guerre est notre vie de tous les jours. La guerre a supprimé le temps qui passe, elle l'a remplacé par l'horreur, et aujourd'hui, ce n'est plus le temps qui passe, mais l'horreur. J'ai l'impression que la politique, ça veut dire des Serbes, des Croates, des Musulmans. Des hommes. Qui sont tous les mêmes. Qui se ressemblent tous. Qui n'ont pas de différences. Qui ont tous des bras, des jambes, une tête, qui marchent, qui parlent, mais que « quelque chose » cherche absolument à rendre différent les uns des autres.
Dans mes camarades, dans nos amis, dans notre famille, il y a des Serbes, des Croates, des Musulmans. Ca forme un groupe de gens très mélangé, et je n'ai jamais su qui était serbe, qui était croate, qui était musulman. Aujourd'hui, la politique a mis le nez là-dedans. Elle a inscrit un « S » sur les Serbes, un « M » sur les Musulmans, un « C » sur les Croates. Elle veut les séparer. Et pour écrire ces lettres, elle a pris le pire, le plus noir des crayons. Le crayon de la guerre, qui ne sait écrire que malheur et mort.
Pourquoi la politique nous rend-elle malheureux, pourquoi veut-elle nous séparer, alors que, tout seuls, nous savons qui est bon, et qui ne l'est pas ? Les bons, on les fréquente, les mauvais, non. Dans les bons, on trouve et des Serbes, et des Croates et des Musulmans. Et dans les mauvais, les premiers sont aussi nombreux que les deuxièmes et les troisièmes. D'accord, je ne comprends rien, c'est vrai que je suis « petite », et que la politique, c'est l'affaire des « grands ». Mais j'ai quand même l'impression que la politique, les « petits » la feraient mieux. Nous, on n'aurait sûrement pas choisi la guerre.
Les « cher bambins » s'amusent, et c'est à cause de ça que nous, les enfants, on ne peut pas s'amuser ; à cause de ça qu'on meurt de faim, qu'on souffre, qu'on ne peut pas profiter du soleil, des fleurs – à cause de ça qu'on ne peut pas profiter de notre enfance. A CAUSE DE CA QU'ON PLEURE.
J'ai fait un peu de philosophie, mais j'étais seule et j'ai senti qu'à toi, Mimmy, je pouvais dire tout ça. Toi, tu comprendras. Heureusement que je t'ai, que je peux t'écrire.

Obligée de squatter l'ordi de mes parents
pour vous pondre cet article...
(je dois maintenant mendier mon pain journalier!)